lunes, 7 de enero de 2008

Seamos realistas, exijamos lo imposible.

Para mis amigos, sepan que aqui este loco la sigue peleando y pronto estaremos brindando con unas stouts bien frias, mientras viajamos hacia alguna aventura musical o de hombres y mujeres perdiendose en parajes ubicados bien al norte de este pais. De cualquier forma, Ismael Serrano se los dirá mejor, yo digo PRESENTE, lean atentamente esta increible letra.

Somos los niños burbuja del fin de la historia, x en ecuaciones, soñando con contratos fijos, con libélulas que anhelan dulces besos que se esconden tras el brillo de las barras de aquel bar donde te amé, isla de resistencia, tallando en cubitos de hielo futuro y promesas. Y mientras los ultracuerpos subidos a estrados recitan sermones, hay quien nos dice que no es tiempo para hablar de la utopía ni de revoluciones, que es un anacronismo cantarle a la trova, nombrar a Guevara, y mientras golpean tu fe y tu futuro en su fragua. Y en estos días el que escribe, consciente del privilegio de nacer en esta orilla, cree que aún éste será el tiempo del ángel temeroso que suspira, átomo que gira en solitario, alienígena nacido en esta tierra, del sueño sublime, en fin, del hombre y la mujer que buscan otro mundo posible. Y, mientras tanto, los santos de causas perdidas discuten verdades, armados con su piolet se confunden de enemigo. Mientras, en la calle, un rumor de alas batiendo exige su voz, una voz diferente. Meciendo en la red utopías pregunta y disiente. Y en estos días el que escribe, consciente del privilegio de habitar en esta orilla, cree que aún éste será el tiempo del hada temerosa que suspira, luciérnaga abandonando el letargo, Ícaro escapando de una isla, del sueño sublime, en fin, del hombre y la mujer que buscan otro mundo posible.

Somos - I. Serrano

Pd. Sigan felices, la esperanza de verlos anima esta batalla de tintas derramadas que buscan encapsularse nuevamente en sus pequeños tinteros. Hasta pronto, los sigo de cerca.